máscara
Vem o tempo e desfaz todas as ideias possessivas de pertencermos a alguém. O tempo que combate as estátuas e derruba as máscaras que exibimos para nos sentirmos perfeitos. Mas a perfeição não é nenhuma arte que se exponha nos espaços privados do ser. Por entre o tempo, a tua vida é uma sensação interdita. Tudo é dominado pela linguagem quando a respiração está a ser escrita no interior da máscara .
Nenhum rosto compreende a sufocação das palavras.
Um dia o livro será a tua consciência num grito gráfico de poema único e denso. É dentro das palavras que és verdadeiro. Todo o silêncio da tua existência foi um teatro de loucura, e depois transformaste-te numa linguagem de escravidão que fere a tua própria ausência.
Que palavras são as tuas? Que escreves tu para além do que é urgente ler nos outros?
Estou a ouvir uma música que respira para sempre.
Como escrever nas veias da leitura que fazes da vertigem que sinto?
Não posso escrever sem destruição.
fernando esteves pinto
pedidos:sulscrito@yahoo.com
nem mesmo a construção no branco vazio deixa de ser a destruição desse espaço vazio.
Comment by pedro afonso — 05/01/2007 @ 2:36 pm